Na noite há perpétuo despetar dos Insandecidos,
Dos Puros e dos Impios;
Dos Medos e Verdades;
Do Toque de Vida, do Toque da Morte...
E, há um pensante sem inspiração,
Solitariamente sentado, sòmente ouvindo de pernas cruzadas:
E agora?
Tudo está passando lentamente,
Na Noite quente, com estrelas frias...
Dos Puros e dos Impios;
Dos Medos e Verdades;
Do Toque de Vida, do Toque da Morte...
E, há um pensante sem inspiração,
Solitariamente sentado, sòmente ouvindo de pernas cruzadas:
E agora?
Tudo está passando lentamente,
Na Noite quente, com estrelas frias...